Художник

Он - самый невзрачный был человек,
Не выделялся среди всех коллег.
Никто не заметит его на пути,
Никто не уступит дорогу пройти.
Все думали: "Вот, без цели живет!
Он никогда не рвется вперед.
И польза какая нам от него:
Серый, пустой, никчемный, - и всё!"
Если б он умер, - никто б не заметил:
Мир без него и так не был светел.
А он в душе обид не таил,
Ходил на работу, с работы и жил.
Он был одинок в комнатушке своей,
Увы, у него не бывало друзей.
И оттого не могли они знать,
Что по ночам он любил рисовать.
Он аккуратно ставил мольберт
И забывал при этом весь свет.
Кисть его плавно касалась холста,
Страстно и живо горели глаза.
А рисовал он бескрайнее море,
У него на картинах не было горя,
Не было слез, ни тоски, ни печали:
Яркие звезды картину венчали.
Там, у пруда, сидит зайка-трусишка,
В поле играют, резвятся мальчишки.
Вот старушка варежки вяжет,
Мать сыну добрую сказку расскажет.
На другой картине семейный портрет:
Наш художник, совсем уже дед,
По бокам сыновья и невестки,
На коленях, у ног милые детки.
Или вот рисует страну,
Где никогда не знали беду,
Где лишь солнце веснушки всем дарит,
И никто никого не обманет,
Там никого не забудут, не бросят
. "Но отчего, - кто-нибудь спросит,
Картин его не видел никто?"
Людям видеть чужие мечты не дано.